Jouons un peu avec la matière

Que le monde soit un gros caca, on n’a pas attendu Cioran pour le savoir.

Jean-Pierre Martinet

Après le succès de notre évocation douce-amère de l’autel d’Aise de Magdeleine, et après ces jours, proches encore, au cours desquels :

Vint Gloutonnerie aux pattes graisseuses ;

La serviette attachée au cou,

Bajoues enflées, menton en branle,

Grasse à pleine peau, d’une peau huileuse ;

Rivée dans un spacieux fauteuil

Avec trois parts dans son assiette ;

Insatiable ; à l’homme aux mœurs simples,

Elle apprit à se crever de mangeaille

[…]

Et d’elle est née la troupe
[…]

Assoupissement, en bonnet de laine,

Faisant son somme après le repas ;

Hydropisie au teint blafard,

Grosse bedaine et lente démarche ;

Goutte princière, enveloppée de fourrures ;

Asthme, qui siffle et n’ose faire un geste.

… pourquoi ne pas s’alléger le sang et les circuits cérébraux par un petit jeu culturel bien digne de nous, matérialistes que nous sommes !

Voici donc deux extraits de deux poèmes de notre personnage mystère, à découvrir donc, où se révèle cette obsession de la matière fécale qui est certainement une des formes de la folie où tombera l’auteur(e) vers la fin de sa vie. La plus frappante des deux pièces reste néanmoins la deuxième où le dégoût morbide des excréments est si extraordinaire, que l’on se demande si l’on est pas déjà en présence de l’œuvre d’un(e) malade mental(e). Mais nous avons cru bon de donner cette pièce psychopathologique pour plaire à notre lectorat freudien.

O généreuse Déesse Cloaquine,

Pourquoi te confiner dans tes temples ?

On ne te laisse plus vivre au grand air ;

Pourquoi ces autels souterrains ?

Quand Saturne seul régentait le ciel,

- Cet âge doré ignorant l’or –

Ce globe, que tu avais en partage

Recevait les dons de tous les hommes.

Tu avais dix mille autels à la ronde

Tout couronnés d’offrandes fumantes.

Là, chaque jour tes fidèles zélés

Plaçaient en hâte leurs sacrifices.

De douces vapeurs montaient vers toi,

Soit des bords d’un ruisseau jaseur,

[…]

Soit de l’abri d’un frais bocage,

Où deux amants venaient flâner ;

Soit d’un val fleuri, gente offrande

Portée sur l’aile d’un zéphyr ;

Là, poussait mainte fleur abstersive :

Tes fleurs favorites, de teinte jaune,

Le crocus avec la jonquille,

La molle primevère et le narcisse.

[…]

Voluptueuse Aise, fille de richesse

Qui, sournoisement infecte nos cœurs.

Nul ne te quête plus au grand air,

Ni ne te dresse de candides autels ;

Mais dans d’obscènes réduits ou caves,

On t’offre un sacrifice impur.

De là naissent des vapeurs malsaines,

Qui offensent ton nez exigent.

Ah, qui, en ces jours décadents,

Donne l’offrande comme Nature l’y pousse ?

Nature, jadis, point ne distinguait

Entre le sceptre ou bien la bêche…

Grands de ce monde, pourquoi dédaigner

De payer tribut à même le sol ?

Pourquoi, par paresse et orgueil,

Mettre l’autel au bord de vos couches ?

Car le plus laid des pots d’argile

Reçoit des offrandes plus sincères

Que le vase d’argent qu’une fière Duchesse

Enferme dans un coffret de cèdre.

Mais toute dévotion n’est pas morte

Chez nos frustes pasteurs du Nord,

Dont les offrandes en files dorées

Ornent les bords de notre rivière limpide ;

Garnissent parfois les dunes fleuries

De pointes en spirales et couronnes doubles ;

Ou dorent dans un clair matin

Les humbles branches d’un buisson.

[…]

Mon pied, souvent, par maladresse

Rapporte ici la vile substance ;

Ou, si le soulier est hors de cause,

Je dore, malgré moi, le passepoil terni ;

Mon jupon s’orne d’une deuxième frange,

Teinte au contact de la branche sacrée.

Et voici notre deuxième extrait :

L’altière Célia a mis cinq heures

A s’habiller (peut-on faire moins ?) ;

Elle ressort mise comme une déesse

Tout en dentelles, brocart, drap d’or…

Stréphon passe, et voit la pièce vide.

[…]

Il entre à pas de loup, et il scrute

[…]

Stréphon va-t-il vous dire la suite ?

Faudra-t-il vous parler du coffre ?

Quelle étourdie ! Ne pouvait-on

L’avertir d’enlever ça d’ici ?

Ne pas le laisser au beau milieu
Pour prêter le flanc à nos sarcasmes.
En vain le menuisier, plein d'astuce
A contrefait gonds et moulures,
Afin qu'un profane pût se croire
En présence d'un bonheur du jour...
Car Stréphon voulut, coûte que coûte,
Voir ce qu'il y avait à l'intérieur,
(Il suffisait de soulever le couvercle)
L'odeur l'avait mis sur la piste.

[…]

Ainsi Stréphon souleva le couvercle,

Pour voir ce qui se cachait dans le coffre

Les vapeurs s’échappèrent par le trou ;

[…]

O puisse jamais ne se revoir

Chez Célia le meuble sans gloire !

[…]

Telle quand aplatie et salée,

La côtelette d’agneau, reine des viandes,

Est, selon les lois de la cuisine

Rôtie devant un feu léger ;

Si, devant les babines alléchées,

Une goutte de graisse tombe sur la braise,

La flamme devient fumée puante

Qui corrompt la chair d’où elle sort ;

L’odeur de suif est si infecte

Que vous maudissez la souillon.

Ainsi, certaines choses innommables,

Quand elles font plouf, dans le coffre puant

Répandent une odeur d’excrément

Qui gâte les parties dont elles sortent,

Et donne aux jupons et chemises

Un parfum qui les suit partout.

Terminant donc sa vaste enquête

La mort dans l’âme, Stréphon s’enfuit,

Et dans ses transports, il répète
Dire que Célia, que Célia chie !... 

Si vous voulez vous marrer franchement, si ce burlesque passe près de chez vous, ruez-y vous ! Entre les slapsticks muets de Chaplin et le savoureux bon goût de « Hara-Kiri », cependant résolument ancré dans la modernité. Ca s'appelle Bigre.

P.S. (beurk) : si un noble lecteur peut m'expliquer comment enlever ce laid halo blanc autour du texte de l'article, j'en serais fort aise, et lui serai éternellement reconnaissant...

Wrob. pour La Plèbe.