Ô toi, père paterne
Qui muas l'eau en vin,
Fais de mon cul lanterne
Pour luire à mon voisin.
Rabelais.
Ce médicament n'est pas remboursé (authentique) !!!
Faut-il y voir le lobbying de la manif pour tous ? Ou bien si c'était désormais un luxe que d'en avoir plein le cul ?
Camarades, contrairement à la fissure de ma muqueuse anale, qui semble moins inquiétante que j'avais pu l'escompter, la fissure sociale, elle, s'agrandit de jour en jour. Alors debout ! compagnons, debout ! car demain comme hier, nous allons nous en prendre plein le fi(ll)on, ou le val(l)s(eur) si vous préférez. C'est alors que non contents de ne plus pouvoir nous asseoir, nous serons condamnés à vivre couchés (remarquez, ça peut aussi avoir son charme).
Grand écart : après l'ancêtre (Kid Ory), le tromboniste qui monte en ce moment.
Daniel Zimmerman est-il de la famille de Bob Dylan ? Ah ! non, il y a un(e) "n" en plus à son nom.
Toujours est-il qu'il a déjà joué avec beaucoup de (beau) monde : Wynton Marsalis, Jacques Vidal, Archie Shepp, Michel Legrand, Nguyên Lê... Aussi, malgré sa jeunesse relative (à moi), c'est loin d'être un perdreau de l'année !
C’est le chien enragé que tout passant a le devoir d’abattre, de peur qu’il ne morde les hommes et n’infecte les troupeaux.
Laurent Tailhade, 1902
Juan Bimba, un ancien dynamitero de la guerre d'Espagne, expulsé du Mexique où il avait été jugé peu conformiste par ses compatriotes staliniens.
Bimba n'en revenait pas.
- J'ai été dynamitero pendant la guerre d'Espagne et au siège de Madrid, dit-il. On montait à l'abordage des tanks fascistes et on balançait une grenade par la meurtrière pour bousiller l'équipage ; on se baladait sous le feu des autres avec des paquets de dynamite accrochés tout autour de la ceinture, et une cigarette au bec pour allumer la mèche au moment de les lancer. Les bouteilles d'essence, je n'en parle pas, ce n'est pas tellement dangereux. Vers la fin, on remplissait des flacons de cognac avec cette soupe de mort que nous traînons aux fesses cette nuit et, quand on les envoyait à la volée, il y avait des petits morceaux de tank qui retombaient tout autour de nous. [...]
Le curé s'approcha [...] :
- Vous n'avez pas le droit de faire ça. Il y a sept cents habitants dans ce hameau. [...]
- Merde, mais il va nous porter la cerise ce con-là, s'écria Bimba. On n'est pas encore sautés, non ? Et même il n'y a rien de sûr à ce que ça arrive. Allez, faites pas chier les personnes, mon Révérend, on passe.
- Mais vous n'avez pas le droit... On vous a aménagé une dérivation... Je me plaindrai à la Compagnie !
- Ca, vous savez ! Si on saute, il n'y aura plus personne ni pour se plaindre ni pour recevoir l'engueulade, et si tout se passe bien, votre plainte, vous pourrez vous la mettre où vous voudrez, ils n'en feront pas grand cas.
Luigi était Italien. Ce conflit avec un prêtre le mettait mal à son aise. Il intervint :
- Et dans quel état est-elle, la dérivation ?
Parfaite, monsieur, parfaite, assura le curé. Ils sont passés hier avec le bulldozer ; elle est meilleure que la rue principale, bien meilleure.
- Allons-y toujours voir. [...]
Le curé insistait. Le maire avait disparu depuis qu'il avait été question de la dérivation. Sans doute faisait-il confiance à l'éloquence de l'autre. Un prêtre est un professionnel, après tout.
Il avait une bonne figure, ce vieux en soutane. Des yeux, surtout, tendres et tristes. Et ce qu'il disait...
- Je suis un vieil homme, moi. Je n'ai pas peur. Mais ces pauvres gens, leurs maisons, leurs enfants... Je suis resté debout toute la nuit à prier pour qu'il ne leur arrive rien. Epargnez-les. Vous, vous êtes des hommes, vous saviez ce que vous faisiez en vous lançant là-dedans. Eux, ils n'y sont pour rien... Passez par ici. Moi, je vais me remettre à prier ; pour vous, cette fois.
Je recommanderai au Seigneur de garder auprès de Lui en Son Paradis le premier qui me dit à qui appartient ce dos.
- Passe la main, dit Bimba. Moi, des curés, j'en ai trop brûlé pendant la guerre. J'ai plus confiance.
- Porca Madonna, te tairas-tu, farabutto ! gronda Luigi le Pieux. D'accord, Padre, nous passerons par ici.
- Merci, mon fils, merci pour mes brebis, reprit le vieil homme. Dieu te le revaudra. Je vais vous bénir pendant que vous partirez ; et prier pour vous tout le temps. Vous verrez : même si vous n'y croyez pas, ça vous portera chance. [...]
Luigi est en tête. [...] Le pied à fond sur l'embreillage, il se penche, la tête hors de la cabine :
Adios, Padre. Et bénissez-nous bien, que nous en avons besoin.
Le prêtre recule d'un ou deux pas ; soudain il paraît très grand. Il lève les deux bras sous le ciel. La lumière des guirlandes lui fait une sorte de chasuble pourpre.
- Benedicat vos omnipotens Deus...
Il abaisse la main droite en un signe de croix démesuré.
- Pater et Filius...
Ils ont beau faire, ils écoutent. Ils sont même émus ; sauf Bimba qui, à mi-voix, jure tout ce qu'il sait de plus outrageant sur le compte de Dieu.
- et Spiritus Sanctus.
- Amen, répond Luigi en embrayant. [...]
Mais, qu'est-ce qui se passe donc ? On dirait que le camion de Luigi revient. [...] Avant même l'arrêt, Bimba saute à terre. Il est blême de fureur.
- Où est ce curé ? Où est cette saloperie de curé, bordel de Dieu de merde ?
- Qu'est-ce qu'il y a ? Qu'est-ce qu'il t'a fait ?
- Regarde !
Sous le nez de Gérard il brandit l'écriteau qu'il a arraché aux mains de l'Italien :
- Attention ! Vitesse extrêmement réduite ! Sol en mauvais état. Danger. Attention ! Attention !
- Voilà ce qu'il m'a fait cette salope. Il s'est douté que si nous lisions ça, nous passerions par sa paroisse de merde, et il a eu peur pour sa précieuse petite vie, pour sa maison et pour tous ces scrofuleux qui sont son gagne-pain ! Où est-il, ce fumier, que j'en tue encore un avant de crever...
Des hommes du village se sont approchés. [...]
- Vous avez quand même enlevé l'écriteau, hein !
- Non ! Pas nous.[...] C'est le Padre qui a tout fait. [...]
- Oui, le Padre l'a enlevé. Il a dit que si vous le lisiez vous traverseriez le village...
- Nous, on voulait s'en aller dormir tous ailleurs, cette nuit, dit un autre. Mais le Padre nous l'a défendu : son église et sa maison sont juste au bord de la grand-rue. Il ne voulait pas risquer de tout perdre.
- Et si un de nous vous disait quelque chose, il a menacé de prier pour qu'il perde son bétail et que ses enfants meurent.
"- Laissez-moi faire. Je me charge de tout, je les convaincrai, je les avertirai aussi des dangers de la nouvelle piste." [...]
- Et où est-il maintenant ? [...]
Ils se taisent tous, l'air buté. [...]
Mais ils ne l'entendent pas de cette oreille ; surtout l'Espagnol.
- Venez, vous autres ! lance-t-il à ses copains. On le trouvera bien...
- Je reste au camion, répond Luigi. On ne peut pas les laisser seuls comme ça...
Les autres emboîtent le pas à Bimba.
Ils n'ont pas eu à chercher bien loin. Tout naturellement le prêtre s'était réfugié dans son église. C'est là qu'ils l'ont débusqué, blotti dans l'ombre d'un pilier.
- Sors de là, lui a dit Gérard.
Mais l'Espagnol s'est interposé :
- Non. Ici. Dans sa tanière. Dans son coupe-gorge. Dans la maison de son maître. T'en fais pas, salope ! Peut-être qu'il descendra de sa croix pour prendre ta défense, l'autre fumier.
Le prêtre était plus mort que vif. Mais il ne fit pas un geste pour se protéger, ne dit mot. D'un coup de pied dans la poitrine, Bimba l'écroula à la renverse. Puis il se jeta sur lui, le retourna face contre terre et, le saisissant aux oreilles, se mit à lui frotter le visage contre le sol de ciment. De toutes ses forces. Longtemps.
- Arrête, dit le Roumain. Tu seras bien avancé quand tu l'auras tué. Tu ne profiteras même pas de ta prime.
Mais Bimba ne lâcha prise que bien plus tard. Le vieux qui, au début, avait crié, ne respirait plus qu'à peine.
Avant de quitter l'église, l'Espagnol arracha le crucifix du maître-autel et s'en servit comme d'une masse pour défoncer la porte du tabernacle. Il dispersa les hosties à la volée entre les travées de prie-Dieu et cracha dans le ciboire.
Je voudrais avoir envie de chier, grogna-t-il.
Quand Luigi, qu'ils retrouvèrent aux camions, apprit tout cela, il soupira.
« L’agitation est dans nos rues. Dans nos universités les étudiants s’ameutent. Les communistes veulent détruire notre pays. La Russie nous menace. La République est en danger, de l’intérieur et de l’extérieur. Il nous faut la Loi et l’Ordre pour survivre. »
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
Arthur Rimbaud
Le père Fred saute les générations, et fait encore rêver les poètes de sept ans,
comme il a fait rêver leurs aînés, échoués sur le troisième "A" de la Quarantaine.
Rêve bien mon chéri, demain il y a de l'école, et après la poésie,
les sciences du vivant !
Ciao Marcel !
La Plèbe écoute tout le temps :
Lundi soir 5 décembre : Dans l'herbe tendre (chanson française). Thème du mois : les flics.
